Вечером в понедельник - вечером трудного дня - мы пойдем в маленький, тесный зальчик, на обшарпанной стене которого ветер треплет рваную афишу. И там, в темноте, подсвеченной синим светом, мы вдруг увидим знакомое до боли круглое лицо раздавшегося вширь, потяжелевшего на последнем витке своей жизни и своего непрестанного концерта Рори Галлахера. Люди вокруг него шепчутся, что у него от выпитого уже отказывает печень и что ему надо в больницу. Конечно, он соглашается - и идет на сцену. Где-то на своем длинном и запутанном пути он подобрал парня с аккордеоном, бельгийца по имени Ролан, и тот платит за добро добром, завёртывая и закручивая своим аккордеоном такой драйв и блюз, что небеса... ах, да что небеса. На 2:36 отчаянный ирландец Галлахер начинает свое соло, это, как всегда, соло-вынь-из-себя-душу-и-положи-на-стол, он играет на своем знаменитом и уже истершемся Fender Stratocaster, и пот обволакивает его круглое лицо. Играй, Рори, играй, пока ты играешь, ты жив.