Ты спрашиваешь, мой друг, что мы будем слушать этой осенью, и я отвечу, увидев небо в белых стоячих тучах, желтые листья под ногами и ощутив лицом сырой тягучий воздух октября: «Ирландский блюз-рок».

Добрый вечер, и он не просто добрый, он добрый ирландский, и это значит, что встают горы над морем, и в кузнице горит огонь, и над холмами летит герой Кухулин с семью пальцами на каждой руке и с семью зрачками в каждом глазу.

Мы тут всем пабом распеваемся пока. Ждите, сейчас запоем.

По первой в полдень! По второй до обеда! А дальше третья, пятая и восьмая во все ускоряющемся темпе бешеных ирландцев, ломающих двери, превращающих похороны в свадьбу, свадьбу в футбол, а футбол в смерч!