Добрый вечер, мы включаемся, несмотря на мокрый снег за иллюминатром, ветер с норда и волнение четыре балла. Нас качает, мачта чертит восьмерки в низком сыром небе, слоны, на спинах которых лежит черепаха, на панцире которой стоит наш мир, перебирают ногами, отчего черепаха дрожит, качка усиливается и процент сумасшедших резко увеличивается в жизни и интернете. Но пусть. Мы, кто здесь и кто с нами, стоим крепко в этой качке и будем стоять под Веселым Роджером в сознании нашей неизбывной свободной силы, о которой сейчас споют вот эти парни с суровыми лицами - никаких тебе сладких хипповых мелодий и мягкого звука мандолин - парни, шпарящие в горизонт на плавно вздымающихся железных крыльях невиданой бабочки. Тот, кто поет, это Дуг Ингл, когда-то я скатывался вместе с ним с Эвереста на велосипеде и читал ему вслух книжку о маленькой женщине на утерянной во времени московской кухне, а тот, чья замшевая курточка дауншифтера по призванию и драйвштормера по убеждениям потрясет вас сейчас ста метрами своей потрясающей бахромы, его зовут Эрик Бранн, и с ним я как-то раз сыграл джем-сейшен в клубе у самой Москвы-реки на танцах, где была рыжая Дженис Джоплин.

Deep Purple сняты со всех ракурсов и точек, запечатлены их живые выступления днем и ночью, их многочисленные концерты от Калифорнии до Японии. Но вот этой таинственной вещи в живом исполнении нет, и клипа тоже нет. Вернее, не так: есть положенные под музыку съемки с разных концертов группы, но смотреть на это неудобно и даже несколько стыдно: музыка не совпадает с тем, что делают музыканты, движения пальцев Блэкмора на грифе никак не связаны с гитарным соло... Поэтому лучше так, с черным экраном, чем с картинками, симулирующими процесс. 
Черный экран многое дает. Отлетает все, отвлекающее внимание от звука. Звук расширяется, звук становится воздухом вокруг. Остается одна музыка, музыка в своем движении, музыка в своей пронзительной, ясной чистоте...

Тут вот какое дело.
Пол приехал в нам в Грейт-Ярмут, вышел в лавочку за хлебом, но вдруг хлынул первый весенний дождь и вымочил его...
Ну если вам и это не смешно, то мы уж прямо не знаем, что вам смешно!

Фото Линды

 Рок-фотографии на Пиратском РАДИО ФРАНЧЕСКА - это соло-бас-драм-кэнон-никон-аппарат

Вечером в Париже, маленький отель, по узкой лестнице спускаемся вниз и вдруг... на крошечной сцене едва уместились электрофоно и контрабас... и женщина с опущенными ресницами поет о любви. Мы знаем ее. Каро, вот и пересеклись наши запутанные, проложенные белой ниткой по суше и морям маршруты! Тени под глазами, ночи без сна, коньяк как снотворное, долгий рассвет с видом на старые мокрые крыши, и все же, и все же... Она поет в маленьком отеле, и небо вдруг само собой освобождается от пыли, и в синем цвете вечера вдруг набухает густой фиолетовый, и горечь и страсть ложатся складкой у губ.