С утра мы отодвинем занавеску на окне, ожидая увидеть мокрый снег и серое небо ноября, но все будет не так...

В синем сумраке, в размытых вечерних красках возникает перед нами Тарья Турунен, какой она была много лет назад, когда еще училась в консерватории. Но имя ее это имя не столько человека, сколько голоса. Летящий над серым морем, парящий над Европой с изрезанными берегами, голос в мгновенье проносится сотни километров и возвращается туда, где у подножья горы дремлет Гефсиманский сад. А в углу его, у церкви, в которой мягко светится огонь и тихими голосами поют францисканцы, огромный камень, к которому Он приник в своей молитве...Дурное и склочное человечество не смогло сохранить Гефсиманский сад, оно поделило его на два, один принадлежит католикам, в другом, за забором, черной тенью бродит неразговорчивый православный грек-монах. Но сейчас, подчиняясь этому сияющему голосу,несущемуся с севера, копья забора…