Писать их биографию невозможно, там пять событий на дню, одно дурнее другого, верчение случая, двери, обязательно хлопающие по лбу, стекла баров, вылетающие в момент драки прямо в лицо гитаристу, который всего лишь хотел защитить друга, а нанес ущерб заведению на 100 000 долларов... Ничего не понятно, все сбивается и летит под откос, вокалист фальшивит, гитаристы отказываются работать друг с другом, Гэри Мур то играет, то нет, менеджер грозит выкинуть из группы Фила Лайнотта, который его и нанял, потому что Фил вдел в ухо кольцо, приклеил к бас-гитаре зеркало и сам не свой. Он болен, он пьян, он во всемирной тоске, он в ирландском алкогольном гневе, он в хипповом дауне и в конце концов в коме. Он рассыпается на каждом шагу, этот больной, недолговечный, прекрасный сын гаитиняна и ирландки, он пьет как лошадь и ест дрянь как идиот, он упорно и никто не понимает зачем красит лицо под глазами гуталином, его лицо залито потом, но каждый вечер он выходит на сцену в темных, набитых людьми залах и выдает свой рок, свой драйв, свои легкие, свое сердце, свою душу.