И тогда всё вокруг преображается. Серая асфальтовая пустыня чуть поднимается в воздух, как будто ее тянут к небесам алые, желтые, голубые и розовые воздушные шары. Киоск на краю асфальта расцветает гигантскими розами. Трамваи, только что безбожно гремевшие по рельсам, стихают и шепчут друг другу: «Тише, брат! Не мешай, друг». И весь воздушный простор отдан скрипке.

Она играет с прекрасным чувством, ее скрипка взлетает и парит над всеми рутинными обстоятельствами дня, недели и жизни, вплетает свои рулады на солнечные лучи, расписывает своими завитками голубое небо, нанизывает на свои стрелы вздохи, сердечки и мечты. Она играет разное — от Вивальди до Игры Престолов — но вся ее музыка, при всей  разности эпох и стилей, сливается в один стремительный, летящий, чувственный и решительный поток. 

В ее игре нет ничего неуверенного, школярского, ученического. Так не приближаются робко, а входят сильно. Так не шутят, а живут и летят.

Ей аплодируют двадцать человеческих ладоней — прохожие Москвы, ее слушатели. Как благодарны и хрупки эти аплодисменты. Чей-то голос не кричит, а говорит: «Браво!», и в слове этом, так же как в самой интонации голоса, удивление и потрясение. Это потрясение оттого, что можно выйти на улицу по делам, не имеющим в себе ни тени поэзии и музыки — и вдруг попасть в облако прекрасного звука, в летящий ветер чувства. Каждый раз, когда звучат аплодисменты, она несколько неловко поворачивается к людям и совершает робкий, стеснительный полупоклон. Потом быстро пальцем выбирает в смартфоне очередную мелодию, которая возникает в ее чёрном переносном усилителе. И тут уже нечего ждать, музыка звучит — она поднимает скрипку. 

Женщина приносит из цветочного магазинчика букет бордовых роз и ставит его в чёрную сумку, куда люди бросают свои скромные дары — сотенные, пятидесятирублевые, пригоршни мелочи.

Люди стоят и слушают Алису-Скрипку на сером асфальте между метро и трамваем. Стоят, не уходят. Их немного, если мерять музыку стадионами, раскруткой и продвижением, но их и немало, если не бояться жизни, какая она есть. Мужчина в скромной курточке провинциала звонит в городок под Рязанью и говорит: «Послушай, послушай, какая тут сейчас музыка...» Он держит телефон в вытянутой руке и передаёт музыку в глубину страны, в маленький городок, где кто-то с улыбкой наклоняет ухо к смартфону и слушает эту стремительную, не знающую тяготения, уверенную в своей силе, мечтающую о небе скрипку.