Год сейчас 1967, и это тоже нас полностью устраивает. Ну на хрен нам другие года, когда поп-фестиваль в Монтерее в 1967? Тут и будем. Глядите, какой клёвый пипл собрался послушать новую группу Мика Блумфилда, который в 15 лет в Чикаго играл блюз с самыми крутыми чёрными мужиками в клубах даунтауна. С тех пор он поднимался все выше и выше на гигантской волне рок-психоделии, из которой чудесном образом вырастали красные цветы и взлетали пестрые птички. Посмотрите, да, посмотрите, какой прекрасный пипл — 55 тысяч прекрасных людей, и никого другого — на этом стадионе, посмотрите на их хайр, улыбки, босые ноги, на лица девушек, на руки, двигающиеся в такт, на чувака в белых брюках, слушающего музыку вверх ногами — а что? — так сильнее чувствуешь улёт и свою правоту. Мик вступает со своим соло на своём волшебном Лес Поле, весь он пронизан ветром и электричеством своего звука, весь он одушевлен  драйвом, который создаёт в прекрасной компании барабанщика Бадди Майлса, который всегда готов сопроводить вас поглубже в экстаз. Ну и другие тоже.

Лети выше, ещё выше, Мик, очарованный блюзом, околдованный джазом, бескорыстный гитарист, пустившийся в трип по жизни, который закончится смертью на людной улице, в авто со всеми запертыми дверями. Но это не скоро.