Сегодня в сером, припорошённом строгим, осенним снежком городе – день Зеркального Хаоса. Не какого-то мелкого, домашнего, пыльного, а полновесного, атонального хаоса - искусства не падать и не тонуть в мире, где в плывущих золотых рыбок стараются врезать торпедой, а летающих колибри - сбить баллистической ракетой.
Когда-то давным-давно на гребнях волн, на крыльях воздушных стихий в наш тихий, летаргический мирок прибыл настоящий британский пират!
Он был высок ростом, довольно хорош собой, слегка выбрит и частенько прилично (а порой и вовсе неприлично) пьян. К великим алкоголикам мира, по слухам, его причислил даже Сергей Довлатов.
Но разве кому-то придёт в голову, что пират может обойтись без бутылки рома?!..
Пират вывалил к нашим ногам из своих великолепных громыхающих сундуков нечто такое, от чего наши, слегка подросшие и уже подающие голос, внутренние церберы возопили: «Модест Петрович перевернулся бы в гробу!..» - Как же они привыкли, что Мусоргский и Чайковский лежат глубоко под землёй, вытянувшись по струнке! Привыкли к постным физиономиям, чёрным сюртукам, белым манишкам и букетикам цветов как на могилки – ко всем этим атрибутам вечных похорон. Они думали, что так будет всегда.
Когда появился этот пират ( родившийся под свист падающих бомб) из какого-то богом забытого английского Тодмордена, и вывалил такие «Картинки с выставки», такие зеркала нашего ужаса, что не каждому под силу в них заглянуть, все церберы подохли. Не иначе как наш Модест Петрович с этим Китом Эмерсоном квасили на пару недели две подряд, не просыхая!
Что можно сделать со звуком, когда он раскаляется добела, когда уже – дальше некуда?.. Только обрушить его, разбить на мелкие кусочки… Чтобы потом собрать вновь.
С днём рождения, Кит!