При выходе из душного даболимского аэропорта в нос ударяет воздух, насквозь пропитанный благовониями. Курятся они под религиозную индийскую попсу даже в машинах у таксистов (видимо, вместо наших елочек). Да так, что глаза резать начинает. Океан теплый, но беспокойный и мечущийся, рыбаки ранним утром собирают в нем дары в виде маленьких акул. По пляжу разгуливают священные коровы, причем стадами. А в лавках расселись на цветастых развалах обрюзгшие старухи в пестрых тканях. Здешние торговки прозвали меня "индийской барби". Тут легко можно купить три метра шелка, расшитого золотыми нитями, за 350 деревянных. Достаточно долго рассматривать и применять, а потом развернуться и уйти. Индус будет преследовать тебя, кричать и с каждым шагом снижать планку. А вот столичные пробки покажутся детским лепетом по сравнению со здешней дорожной жизнью. Диву даюсь, как они тут друг друга не поубивали еще: есть две стороны - и это все правила. Обойти гигантский автобус, которому и так тесно, по встречной на крутом повороте - раз плюнуть для гоанских шумахеров.