Утром встать, посмотреть в зеркало и понять: "Все, точка, хватит, кто куда - а я в Париж!".

Зацепившись шнурочком за ножку Эйфелевой башни, подломив каблук на булыжнике старой мостовой Елисейских полей, заплутав сразу на двух берегах Сены, вымочив светлые волосы в темной ночи
она выходит на сцену с аккордеоном, внутри которого живет большая душа, а белые кнопочки это маленькие человечки, спешашие и бегущие под небом Парижа.
Это Заза Фурнье, в ее крови есть абсент, в ее голосе есть любовь, она вскрикивает на вершине и зажмуривается от счастья.

14 лет. Ссора с родителями. Подите к черту! Дверь хлопает за спиной, и она одна на враждебных улицах Парижа.
О, этот мир, безразличный, грубый, хамский, с холодными глазами, идущий мимо, толкающий и не замечающий! О, это небо, пронизанное молниями, целящими в Эйфелеву башню и насылающее тайфун на Париж!
Кто спасет тебя, город любви?
Она. В ее черных глазах арабский Восток, в ее маленьких ладонях озерца света, в ее черных волосах запутался, утихомирился и уснул жгучий ветер Черной Стороны.
Ее зовут Индила, но это не ее настоящее имя, ей 14, но это не ее настоящий возраст, и она новая любовь Франции, и это по-настоящему.

Когда черная мгла обложила окна, иллюминаторы, мозги.
Когда ночь длится, как дурная бесконечность.
Когда звезд нет.
Когда море иссякло, небо пересохло, клавиатура онемела, дисплей пялится как дурак белым пятном.
Когда хочется взять в пригоршню струны и вырвать их из гитары к чертовой матери.
Тогда...
Тогда давай, Гэри Мур, ирландская душа, сыграй нам свои Парижские прогулки...

Кэп, на вахте