Летом 1945 года из ворот тюрьмы в техасском городке под названием Париж вышел черный как смоль коротышка в широкополой шляпе. Пять долгих лет ни на одной вечеринке в хонкитонках на западе Техаса не было слышно удивительного голоса этого замечательного, обладающего очаровательной улыбкой и какой-то необыкновенной скромностью, человека. Заговорив с ним, ощутив на себе это обаяние, незнакомец и предположить бы не смог, что разговаривает с убийцей жены и ее любовника, причем, поговаривали, что он отрубил им обоим головы.

История любого явления или события при поверхностном взгляде кажется сплошной цепью загадок и случайностей, хаотично расположенных на умозрительно проведенной во времени прямой. Исследователь, шаг за шагом проникая в бесконечные глубины прошлого, в какой-то момент вдруг замирает от радостного осознания - вот она, исходная точка! Какое счастье! Но эйфория проходит быстро. Стоит только продолжить изучение предмета, как становится предельно ясно - нет в истории ни пункта «А», ни пункта «В». И нет смысла их искать, как нет смысла искать первую или последнюю звезду на небосклоне.

Но в чем смысл исследований в таком случае, если нельзя докопаться до первоисточника, называемого по-иному истиной.

Бывают такие серые деньки, когда утро после вчерашнего начинается в пол-четвертого дня, за окном снег, на завтрак недопитое с вечера, обед - ради бога! - не нужен, а на ужин дешевая водка и тягучий блюз с ломтиком лимона, от которого сводит скулы.

Двое крутых мужиков сидят у стены и играют с мрачным драйвом людей в пятой стадии отрешения. Оба в шапочках, ну как же мне нравятся их шапочки! Тот, что на басу, надвинул ее так, что мы не видим его глаз, а он не видит всего этого опостылевшего мира. Извергается вулкан, у дома с грохотом слетает крыша, под окнами идет базар, в лесу ухает сова, воют сирены сигнализаций, бьют барабаны относительных выборов и литавры сомнительных побед - этим двум роскошным мужикам и прекрасным музыкантам все по фигу. Потому что они сидят у стены и играют блюз.

Это вообще где? Трущоба в Гарлеме, флэд в Амстердаме, задняя комната бара в Луизиане? Да вот нет, это солнечный город Ташкент, и это наши братья по духу Сергей Асриянц и Андрей Абдулов в минуту вдохновения.

Все места заняты. Их скупили на корню продюсеры шоу-бизнеса и рассадили на них своих звезд, звездочек, полузвездочек и просто безголосых протеже. Этот разухабистый автобус едет мимо, даже не открывая дверей. Чужие здесь не нужны!
И в ротациях все места заняты. Там несутся в вечном круговороте песни без мелодий, звуки без драйва и люди без души. Поют муляжи, пляшут манекены, крутится раскрашенная пустота.
Так куда же деваться музыканту, скромно стоящему на обочине с гитарой в потертом чехле? А очень просто, в подвал без окон, где под потолком сгущается тьма и стоит на тонких скрещенных ножках старых добрый Korg. Вот он, этот подвал, последнее пристанище музыкальных диссидентов, помнящих великие заветы блюза и пламенные клятвы рока. Посмотрите, как уютно присаживается на пол, скрестив ноги, вокалист Сергей Асриянц, как роскошна духовая группа с ее бакенбардами, джинсами и кедами, как невозмутим гитарист в кепке задом наперед и как увлечены все они своим качественным, настоящим звуком. А до всего остального им дела нет. 
Это была группа METS - собрание одиноких путников по глади реки вверх по времени - в эфире Пиратского РАДИО ФРАНЧЕСКА.